как-то я смотрю люди попутали берега ошиблись со временем года. тема про осень, а не про весну. а тут все "любовь-любовь". где-то наши любители мордобоя? нет? ну, тогда уж я сам:
Что может быть хуже для прогулок по парку чем осень: когда холодно и сыро, по траве идешь, проваливаясь в слякоть, а на дорожках валяются трупы умерших растений?
Что может быть хуже, чем писатель, потерявший себя и неспособный соединить вместе парочку своих мыслей?
Кто придумал, что осень – пора вдохновения и так любима всеми творческими натурами?
Пушкин - сукин сын?
Почему именно в этот момент к его плохому настроению судьба добавила еще и встречу с кучкой гопников, ищущих приключений и денег?
Что теперь делать с порванным и заляпанным кровью плащом, старым, но таким привычным и приятным?
Зачем было отвечать на дерзости, пытаться выставить себя крутым «меном», ломать мальчишкам носы и пальцы?
Чтобы потом униженно оправдываться в полиции?
Хуже всего этого может быть только мерзкий, нервный ужин с обилием водки и тяжелым похмельем.
И еще роман, - решил он на утро, - гнетущий, тянущий жилы роман про осень, слякоть, разрушенные надежды и злую, обиженную на всех судьбу.
