Тридцатый день в сырой темнице.
Я вечность в чертовой тюрьме!
А где-то дом мой, он мне снится...
И самолеты, словно птицы,
парят в безбрежной пустоте.
Гремят составами вагоны,
кровь городов по проводам
сквозь толщу пыли и бетона
свет божий шлёт слепым домам...
А стоит ли сражаться дальше?
За мир, в котором гаснет свет,
в котором тысячи побед
теряются за ширмой фальши!
Где города покрыты сажей
в объятьях пламенных войны.
И где неясно кто тут «наши»
среди безликого «они».
Где на бесчисленных дорогах
следы невиданных зверей!
Людских следов тут есть немного,
но больше все же не людей.
Хотя на них как братья схожи:
два уха, две ноги, но рожи.
Пустой остов, покрытый кожей
не созидателей, прохожих
на ярмарке бесцельных дней.
Тридцатый день, а что же дале?
Отсюда выбраться едва ли...
За дверью та же тьма. Тупик.
А я и к этой тьме привык.
Темно внутри, темно снаружи.
Не видно стен, а в стенах уши.
О доме память режет, глушит!
Клокочущий животный крик...
- Подпись автора
Терпение есть столь же страшное оружие, как и свирепость. На деле — страшнее, потому как мало кто им обладает. (с)
