Потом меня любить не надо…
Рискните полюбить сейчас…
За искренность и разность взглядов,
За то, что я живу средь вас…
Потом любить намного проще,
Когда уже взойду с травой,
Когда забуду шелест рощи
И пенье птиц над головой…
Когда несправедливость встретив,
Уже ответить не смогу.
Я и на том далёком свете
В себе ребенка сберегу,
Неприспособленного к миру,
В котором правит капитал.
Не сотворив себе кумира,
И модной куклою не став.
И лишь в любви я вижу смысл…
Она, как солнце в небесах.
В моей душе цветут ирисы
Сквозь капли соли, что в глазах…
Я никого не заставляю
Ни понимать меня, ни льстить…
Но вот пока ещё живая,
Хочу сейчас предупредить:
Потом меня любить не нужно.
Принять сейчас – всегда трудней,
А также видеть звёзды в лужах
И уважать живых людей…

Ирина Самарина-Лабиринт

Подпись автора

У каждого под шляпой свой театр

сохранить бы тебя навеки, мой дождливый и синий май:
я пытался быть человеком, затеряться, пропасть средь стай,
забывать о тебе и боли, прожигающей до нутра,
оставаться в твоих ладонях, целовать тебя до утра;
мне сломать бы тебя, мой звонкий, мой безудержно-нежный миг,
метко целить в зрачок иголкой, сквозь аккорды рассыпать крик.
синеглазый и пьяный, вечный, серебристо-рассветный сон –
утыкаться в родные плечи, завывая побитым псом;
все кончается среди точек, среди черточек, запятых –
торопливый неясный почерк (пусть останемся только мы).
слепо прятаться по конвертам, убегая к чужим губам –
я скучаю по боли лета и весенним смешным глазам:
моя вечность, мой смех, бессонница, мой крылатый упрямый друг,
как мне справиться, успокоиться, как чужих не бояться рук;
все кончается бледным золотом, все кончается синевой
задыхаюсь прозрачным холодом и смеюсь над самим собой
сохранить бы тебя навеки, мой разбитый смешной чудак:
ты прикинулся человеком и я верил, что это – так,
мое хрупкое потемнение, васильковая боль и грусть
все кончается, все кончается, все кончается. ну и пусть.

(с) весенний воин

Подпись автора

У каждого под шляпой свой театр

Возьму отпишусь от дум.
Осмелюсь на выходных.
И где-то пойду, найду,
Куплю себе тишины.
⠀
Я в парк убегу от дел.
Совру, как меня зовут.
А где я живу? Нигде.
Вернее, то там, то тут.
⠀
Я выключу Интернет.
Пусть всё мне расскажет Бах.
И стану… почти никем.
А это мой главный страх.
⠀
Шифруюсь от всех, как бот.
Но адрес мой знает Бог.
А значит, глядишь, любовь,
Как пуля, меня найдёт.
⠀
Марика Нова

Подпись автора

Любовь - это когда оба любят взаимно. Когда любит один - это болезнь. (Рэй Брэдбери)

Подпись автора

Z

Есть мистика. Есть вера. Есть Господь.
Есть разница меж них. И есть единство.
Одним вредит, других спасает плоть.
Неверье - слепота, а чаще - свинство.
Бог смотрит вниз. А люди смотрят вверх.
Однако интерес у всех различен.
Бог органичен. Да. А человек?
А человек, должно быть, ограничен.
У человека есть свой потолок,
держащийся вообще не слишком твёрдо.
Но в сердце льстец отыщет уголок,
и жизнь уже видна не дальше чёрта...

И. Бродский

Подпись автора

У каждого под шляпой свой театр

Вот ты думаешь, лето наступит, найдётся время
и отыщутся силы пожить, как в курортной книге.
Встретить пару рассветов в ромашковой диадеме,
укатить через мост в белоснежной льняной тунике
с пикниковой корзинкой (клубника, компот и вафли),
рисовать акварелью у домика в сердце леса,
наблюдать, как летят облака, точно дирижабли.
Но реальность – не фото в журнале, не фильм, не пьеса.
И пока в регионе не лето, но что-то вроде –
крыши новых высоток щекочут седые тучи;
что ни день, то дожди; что ни платье - не по погоде –
наступаешь босыми ногами на пол скрипучий,
покидая постель неохотно под трель смартфонов.
Повторяя по списку стандартные ритуалы.
Ветер слышно за стенами, видно со всех балконов.
Спят промозглые пристани. Дремлют сквозь гул вокзалы.
Здесь июль – не июль. Так весна перейдёт в сентябрь.
Оправданий, конечно, найдётся на три страницы -
у одних лишь дэдлайнов пугающие масштабы.
Да и город тебе не Монако, не Рим, не Ницца.
И ты думаешь, осень наступит, найдутся силы
и отыщется время пожить для себя немного.
Встретить пару закатов (цвет бархатцев и кизила),
с антресолей достать чемодан и собрать в дорогу,
чтобы в новом пальто прогуляться по Кёрнтнерштрассе,
сделать пару счастливых заметок в пустом блокноте:
кто хотя бы на несколько дней не сбежал – не спасся.
Вот ты думаешь…
Лето не ждет и, спеша, проходит.

Леша Самолетова

Подпись автора

У каждого под шляпой свой театр

Пёс

Отчего так предан пёс,
И в любви своей бескраен?
Но в глазах всегда вопрос,
Любит ли его хозяин.

Оттого, что кто-то - сёк,
Оттого, что в прошлом - клетка!
Оттого, что человек
Предавал его нередко.

Я по улицам брожу,
Людям вглядываюсь в лица,
Я теперь за всем слежу,
Чтоб, как пёс, не ошибиться.

Бабочка.

Через муки, риск, усилья
Пробивался к свету кокон,
Чтобы шелковые крылья
Изумляли наше око.

Замерев в нектарной смеси,
Как циркачка на канате,
Сохраняют равновесье
Крылья бархатного платья.

Жизнь длиною в одни сутки
Несравнима с нашим веком,
Посидеть на незабудке
Невозможно человеку.

Так, порхая в одиночку,
Лепестки цветов целуя,
Она каждому цветочку
Передаст пыльцу живую.

Когда гусеница в кокон
Превратится не спеша,
Из-под нитяных волокон
Вырвется ее душа.

Жизнь былую озирая,
Улетит под небосвод.
Люди, мы не умираем,
В каждом бабочка живет.

Это до слез.

Подпись автора

Z