ЧАСТЬ 1

Йохху! Хорошо-то как! За окном плавился июльский день, но в комнате, где с ноутбуком расположился молодой человек в майке, шортах и белоснежном стетсоне было прохладно. Ненавязчиво жужжащий кондиционер изо всех поддерживал комфортную температуру. Автор снял шляпу и взъерошил льняную шевелюру. Откинувшись на спинку стула, он вытянул ноги и с удовольствием потянулся. Еще чуть-чуть и новый рассказ о приключениях бандитки в черном будет готов. Автор поправил проводки наушников, из которых, разливаясь оптимизмом, кантри-песенка "Хеллоу, Небраска!" добавляла нотку куража отличному настроению писателя. Пробежав глазами набранный текст, молодой человек улыбнулся вновь озарившей его мысли; указательный палец взметнулся вверх, мол, вот то, что надо! Писатель шахлобучил стетсон почти до глаз и склонился над ноутбуком. Ноги погрузившегося в работу автора сами собой выбивали ритм в такт звучавшей в ушах мелодии, а  пальцы рук летали над клавиатурой, давая жизнь новому шедевру.
Молодой человек был так увлечен, что не расслышал треск вспоротого, словно холщовый мешок, пространства за спиной. Он едва не пробил головой потолок, когда ему на плечо легла узкая ладонь, и девичий голосок, почти касаясь губами писательского уха, прожурчал:

- Буэнос диас, создатель.

Автор резко развернулся на стовосемьдесят и его голубые глаза столкнулись взглядом с карими глазами невесть откуда появившейся Черной Фурии.

- Я все-таки найти тебя! - в бездонных, как сама Тьма, зрачках бандитки играли красные всполохи.

Худенькая фигурка в черном явно сердилась, что не сулило ничего хорошего. Создатель Эль Дьяболики как никто другой знал это.
Писатель вжался в спинку стула и попытался облизнуть внезапно пересохшие губы, только также пересохший язык не слушался, и готовый сорваться вопрос "Как? Как ты сумела попасть в мой мир?", так и остался неозвученным.

- А у тебя... карашшо... тихо, спокойенно... - Эль с любопытством оглядела обиталище автора и, взяв со столика высокий стакан с содовой, сделала глоточек, - Карамба! Это... как это?... Вкусенно!

"Если бы Элька хотела, то давно бы уже пристрелила меня" - самообладание постепенно возвращалось к одаренному создателю ярких героев. -  "Сейчас надо незаметно дотянуться до клавы: одно слово и все закончится, от греха подальше".

-Но!  - рявкнула бандитка, заметив слабое телодвижение автора в сторону ноутбука. - Плохой идей!

Писатель зажмурился. Но ни выстрела, ни свиста навахи не последовало и автор осторожно приоткрыл один глаз. Эль Дьяболика уже сидела на диванчике, наставив дуло миротворца прямо в авторскую грудь.

- Я быть оченно недовольна: ты лепить из меня чудовищ! Сам сидеть почти в рай, а я, такая нежный и хрупкий, грабить, срелять, убивать и не знать остановки. А условий? Жара, пыль, седло уже прирастать к мой  задница. И это за мой маленький мечта купить все звезды? И... меня никто не любить. Абсолютенно! Эт-то... эс инкорректо!

Бандитка встала и медленно подошла к оцепеневшему от тирады создателю:

- Теперь я хотеть развлеченья. Ты отправиться на Дикий Запад и  выжить в настоящих условий. Выжить и вернуться.

- Никуда я не пойду, - сумел-таки выдавить из себя писатель, ужаснувшись предложенной перспективе.

- Не пойтить? Ты - побежать,- усмехнулась бандитка, - ты думать, что только ты знать нас?  Ахаха... Ты знать, что будет, когда умереть твой герой без твоя воля?

До автора начало доходить, к чему клонила Фурия:

- Кто? - писатель сглотнул подступивший к горлу комок.

- Твоя обожаемая Рейчел Сара Коннели, ее повесят на любимом вязе шерифа Спенча... когда рассветать. Да-да, родного брата федерального маршала. Ты не знать, что Сэмюэль Спенч и Джонатан Спенч братья? - растягивая слова поведала бандитка, после чего, сморщив носик, добавила, - только не спрашивай, как великанша ошибаться на столетие с небольшим.

- Дай мне переодеться и отправляй! - сквозь зубы процедил писатель, сверкая голубыми молниями глаз.

Эль даже не обратила внимания на дерзкий возглас. Она наклонилась к лицу автора и провела тонким пальчиком невидимую линию от середины лба по носу, задержавшись на губах:

- Тссс...

- Главный условииий! Ты ничего не мочь меняяяять, как создатееель! - гулким эхом донеслись последние слова бандитки до ушей провалившегося в межпространственную щель писателя.

Часть 2

Красное солнце перевалило зенит и теперь поджаривало западный бок приютившегося в пригороде Аламо ранчо. Визг тормозов и облачко пыли из-под колес малинового пикапа, припарковавшегося недалеко от дома с широкой терассой , известили о том, что вернулась Сара.
Хлопнула входная дверь, пропуская высоченную белокурую женщину в дом.

- Марк! Обедать будешь? - с порога спросила она и застучала набойками ковбойских сапог в направлении кухни. - Марк?!

На втором этаже послышалась возня, и под тяжелыми шагами спускавшегося старика заскрипела лестница.

- Нет, спасибо, - хозяин ранчо достал платок и вытер взмокшую шею, - ну и жара сегодня.

- Да, печет адски, - Сара достала из холодильника кувшин с лимонадом, тарелку с пастилками яблочного мармелада и, кивнув на брошюрку в руках Марка, спросила. - Что за книжка?

Ковбойша разлила напиток по стаканам и протянула один пышноусому работодателю.

- Не знаю, здесь лежала, - старик бросил книжицу на стол, - почитал от делать нечего. А, ерунда какая-то.

- Бойся исполнения желаний, - Сара вслух прочитала название книги, с обложки которой на нее смотрела красотка в черном.

Старый хозяин поставил пустой стакан и снова достал платок: лысина искрилась бисеринками выступившего пота. Лицо Марка раскраснелось и выглядело усталым.

- Слушай, хочу, чтоб ты съездила до Фрэнка; они сильно задерживаются с Максом, с рассветом ведь уехали.

- Конечно, босс. - ковбойша отложила книжку и встала из-за стола. - Так изгородь на дальнем конце пастбища повалило, там и связь-то не берет, а завтра туда овец перегнать надо.

- Да, знатный ураган прошел, - закивал Марк словам наемницы и, зашаркав тапками, направился к себе. - Пойду вздремну немного.

- И еще... - старик остановился, - прогуляй заодно Посейдона, застоялся совсем.

Закинув обратно в холодильник тарелку и кувшин, ковбойша натянула рыжеватый стетсон на голову и вздрогнула: на секунду ей показалось, что черноглазая чика с обложки подмигнула.

-... как скажешь, босс, - машинально пробормотала ковгерл и тряхнула головой, отгоняя наваждение.

Сара ехала уже третий час, и конь Посейдон, почти такой же старый, как и сам Марк, уже не рвался пуститься в галоп - теперь он размеренно шагал по бурой пыльной дороге. Давным-давно квадраты кукурузных полей должны были смениться пастбищами. Ковбойша крутила головой, не узнавая местность: "Какого ада? Еще полтора часа назад я должна быть на месте." Все чаще попадались чалые заросли кустов на обочинах, пожелтевшие островки низкорослой травы. Когда вдали, у самого горизонта, замаячили контуры незнакомых холмов, наездница остановилась. Вернуться назад или проехать еще немного вперед? А это что - указатель? Заметив среди кустов невзрачный столбик, Сара пришпорила коня. Посейдон всхрапнул и нехотя прибавил ходу.
Криво прибитая дощечка гласила, что до Санты-Розиты каких-то вшивых 10 миль. В эти минуты у самой отчаянной ковбойши штата Теннесси сердце заколотилось где-то в горле. Но это была Рейчел Сара Коннели, которая в любых ситуациях отрицала слово "паника", как явление, и решала проблемы по мере их поступления. Ковбойша остановила коня. Какая к дьяволу Санта-Розита? И где пастбища Марка? Поокрутившись возле обшарпанного указателя, великанша, надвинув на глаза потертую шляпу, натянула поводья, и старый конь послушно затрусил навстречу неизвестности.

Часа через полтора всадница остановилась у огромной деревянной арки с болтающейся выцвевшей надписью "Санта-Розита". Пыльная дорога, что привела к городку, плавно перетекла в не менее пыльную широкую улицу, по бокам которой лепились ряды домов. Недолго потоптавшись, мисс Конелли направила коня вперед. Ее не испугал ни сам невесть откуда взявшийся город, ни попадавшиеся на пути люди, одетые словно во времена Дикого Запада. Сара крутила головой, выискивая съемочную группу. Ковбойша уже злилась и ей не терпелось тряхнуть за грудки управляющего и спросить с него за отсутствие разрешительных бумаг и потерю собственного времени. "Странная площадка: все будто по-настоящему" - крутилось в голове Сары.
                                                                         
"Цирюльня братьев Плюмаже", - скользнула взглядом ковбойша по витрине и открыла было рот, чтоб окликнуть чопорную мамашу с выхолощенным сынком, степенно вышагивавших по деревянному настилу-тротуару. Но последняя, едва уловив на себе внимание всадницы, еще крепче сжала руку отпрыска и не по-чопорному рванула к дверям цирюльни. От мисс Конелли не укрылось мелькнувшее в окне испуганное лицо с щегольскими усиками и впалыми щеками, которое отпрянуло также внезапно, как и появилось, стоило Саре приветственно приподнять стетсон.
Подстегнув начавшего засыпать на ходу старика Посейдона, Сара поехала дальше. Медленно проплывали вывески - "Оружейная лавка мистера Смита", "Контора Джеймс и Ко", "Шериф округа Дэвис" и еще десятки названий. Но всюду встречающиеся на пути люди вздрагивали, отводили глаза и старались быстро убраться с ее дороги. Попытка обратиться к двум пожилым дамам, в темных платьях, наглухо застегнутых под горло, неподалеку от "Магазина Кроуфилдов", ни к чему не привела. Одна, попятившись, запуталась в длинном подоле, только охнула и брякнулась в обморок; вторая же уронила корзинку с покупками и запричитала, мол, не убивайте, мисс, мы ни в чем не виноваты. Глухое раздражение сменилось злостью. Женский визг и хохот с противоположной стороны улицы прозвучал выстрелом. Ковбойша оглянулась. "Мамочка Джилл и ее цыпочки"- прочитала великанша и сплюнула, заметив, как сидевший у дверей не менее высоченный увалень при виде наездницы медленно  встал, широко открыл рот и попятился к дверям увеселительного заведения. При всем незабывая неистово осенять себя крестным знамением. Проводив его взглядом, нечаянная гостья замшелого городка показала фак.
Терпение окончательно покинуло Сару. За кого они ее принимают? Ведь у нее даже оружия нет. Развернув Посейдона, она поскакала наперез господину в добротном твидовом костюме с котелком на голове, который вышел из банка. Котелок, заметив приближающуюся к нему великаншу на коне, побледнел и совсем не по-джентельменски припустил рысью.

- Эйс! Какого ада ты бежишь?- лихо спрыгнув с коня, ковбойша перегородила дорогу убегавшему. Человек в котелке метнулся было в сторону, но железная хватка за грудки пригвоздила мистера к земле.

- Где главный? Здесь идет съемка? - почти прорычала великанша, горой нависнув над "актером"

- Мисс Доусон, мисс Доусон, я не виноват! Я ничего не знаю! Правда! - пискляво затараторил побледневший господин, стараясь не смотреть в голубые глаза разъяренной мисс.

- Болван! Я не Доусон! - Сара хорошенько тряхнула джентельмена и он, обвисший в ее руках, понес околесицу:

- Если мисс хочет снять комнату, то это к Джилл или к Гарри, - мистер с заметным усилием кивнул в сторону салуна. - А шкатулку я в глаза не видел! Ваши люди...

Щелчок взводимого курка оборвал речистое откровение:
- Матильда Доусон, ты арестована по обвинению в грабеже дилижанса и убийстве Лоры Патенсон. Немедленно отпусти мистера Ричардса!

Хватка ковбойши ослабла, и мистер, просочившись сквозь разжатые пальцы, живо перебежал за спины спасителей.

- Это шутка? Банан, ты горько пожа... - холодное дуло, впившееся между лопаток, остановило готовую сорвать с губ Сары брань.

- Не шевелись и даже не думай бежать, - по-отечески посоветовал голос и, разрешив повернуться, продолжил, - Мисс, сейчас ты пройдешь в участок. А утром тебя повесят, детка.

- Зип, дорогуша. Я Рейчел Сара Коннели, разберитесь для начала, болваны! - ковбойша несколько опешила, глядя на кучку мужчин, как еж, ощетинившихся кольтами и карабинами в ее сторону.

- Попридержи язык! Я тебе не дорогуша, а шериф Сэмюэль Спенч. - огрызнулся упитанный человек с венчиком седых кудряшек, торчащих из-под шляпы с залихватски загнутыми полями.

- Давай, пошли уже! Не Матильда она, как же! Свисти что хочешь, а четыре тысячи на дороге не валяются.
***

Джиллиан Сандерс не шолохнувшись стояла у окна и смотрела, как четверо разгильдяев и шериф уводят высоченную белокурую женщину, очевидно спутав ее с бандиткой Доусон. Уж кто-кто, а Джилл знала наверняка, что женщина в слишком чистой и немного странной одежде - не Матильда. Джилл машинально передернула плечами, всколыхнув грудь, выпирающую из глубокого декольте.Уж кто-кто, а Джилл помнила цену, которую ей пришлось заплатить, чтоб увидеть мертвую Мот, ее злого врага. Пятьсот монет и ночь с вонючим Дином. Джилл прикрыла глаза и выдохнула, стараясь отогнать неприятные воспоминания. "Повесят же! Незнакомку повесят!" - молнией ожгла мелькнувшая мысль.

- Бобби! Где этот увалень? Помоги затянуть корсет! Да где ты, черт тебя раздери?- звонкий голос мамочки Джилл перекрывал щебетливый стук ее каблучков. - Бобби! И красное платье прихвати!

ЧАСТЬ 3

Межпространственная чернота, затянувшая автора, вытолкнула его на едва приметную тропу среди пучков подвяленной травы. Из-за надвинутой на глаза шляпы незнакомца полуденное солнце не сумело приветственно ослепить незванного гостя. Отчего обозлилось и со всей силы стегнуло палящими лучами по голым рукам и ногам мужчины, словно доброй связкой крапивы.

"Шо-то не радушненько меня встретили", - автор закрутил головой в поисках мало-мальской тени.

Не заметить единственный пекан у подножия гряды скалистых холмов, поросших низкорослым кустарником, было невозможно. И новоявленный попаданец, не долго думая, устремился к великану.
Писатель, хоть и кривился, когда стебли жесткой травы хлестали по опаленным зноем икрам, но старался не отвлекаться на мелочь. Сквозь  тонкую подошву домашних шлепок ступни еще пару минут назад городского жителя чувствовали каждый камешек, попадавшиеся на пути. Это заставляло бегущего иногда подпрыгивать, а то и вовсе останавливаться, чтобы вытряхнуть крошливое недоразумение.

- Всего-то полсотни метров , - приговаривал создатель галереи героев, ускоряясь. - Всего-то полсотни метров.

Заскочив под зонт необъятной кроны, автор прислонился спиной к шершавой коре дерева и перевел дух. Густая листва дерева надежно укрывала от солнца, и писатель, обмахиваясь шляпой, пытался привести в порядок все еще скачущие мысли.

"Тээкс, что мы имеем? А ничего! Кроме того, что мою гериню скоро повесят без моего ведома и целый пласт ковбойских историй исчезнет вместе со мной, как создателем. Мрачноватая перспективка..."

Звук слабого потрескивания сверху заставил автора напрячься. "Начинааа.." - мысль оборвалась вместе с глухим шлепком по шляпе. Писатель машинально схватился за поля стетсона и задрал голову: пекан ронял переспевшие плоды.

- Ффух, - с облегчением выдохнул автор, поддев носком шлепанца растрескавшийся орешек, и через пару минут уже сидел на широкой ветке. С высоты взгляду попаданца открывалась совсем не радужная картина. Бескрайняя прерия с колосящимися островами травы уходила за горизонт. Красноватая тропа, где приземлился автор, петляя терялась в желто-зеленых зарослях. Ни начала, ни конца. Писатель оглянулся - за спиной море травы упиралось в стену холмистой гряды. - Ну и как теперь выбираться отсюда? Где я вообще? Солнце, как назло, прилипло к зениту, даже не определишь стороны света! - автор заметно скис.

Ему сильно хотелось пить, но орехи только добавили маслянистой липкости пересохшему рту.
"Так и сгинешь тут в неизвестности", - молодой талант вяло рвал орехи с ближайших веток и рассовывал их по карманам шорт. От легкого дуновения ветерка старый пекан зашелестел матовыми листочками. "Тоже мне, ветерок. Только зной с места на ме..."- автор оборвал себя на полуслове и прислушался. Нет, не показалось! Слабое конское ржание доносилось со стороны раздвоенного холма. Ухватившись рукой за щербатый ствол, он старательно пытался рассмотреть сквозь ветви фигуру в черном, отделившегося от расщелины - всадник направлялся прямиком к дереву!

"Ага!" - позлорадствовал путешественник поневоле. - " Дошло, значит, что будет, если укокошить создателя?"

С каждым шагом гнедого коня знойное марево рассеивалось, и мерно покачивающаяся в седле фигура в черном принимала более четкие очертания.
Неприятный холодок пробежал по спине автора - это была не Эль. Серая рубаха, черные холщовые штаны, заправленные в истертые жизнью ковбойские сапоги, засаленная шляпа да лассо на луке седла выдавали в наезднике местного аборигена.

"Черт!" - мысленно выругался автор. Его взгляд приковали два револьвера, торчавшие из кобур на поясе всадника: "Черт! Черт! Черт! И что прикажите, орехами его закидать?" В эту секунду писатель готов был поклясться, что услышал едва уловимый смех Дьяболики:

- Оръ-ех, хахахаха, вот такенный пъе-канно!

А в следующую, когда конь вошел под сень кроны, автор кулем рухнул на голову седоку.

Отредактировано Диана Б. (2023-08-18 11:06:07)