Дом Старого Шляпа

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Дом Старого Шляпа » Прозаический этаж » Облако


Облако

Сообщений 1 страница 2 из 2

1

Орёл крылом вспорол край облака, сердито на клочки когтями разрывая. А облако, тихонько мелким дождиком рыдая, всё сжалось и сильней к землице брюшко, прижимая, старалось уползти от разъярённой птицы.
   - Что тебе нужно от меня, жестокий демон? За что так яростно ты уничтожить хочешь? За что мою погибель приближаешь?

   Орёл еще сильней крылом ударил по беззащитно-безответному созданию. Заклекотало все в груди и крик ужасный, вдруг вырвался из горла сильной птицы. И оттолкнувшись от небес, слова его стальными стрелам, обрушились на облако.
- Ты надоело мне покорностью своею! Куда подует ветер, мчишься сразу. Не ропщешь, не кричишь, что, мол, не хочешь? Ты бесхребетно, нет в тебе упорства, уменья  отстоять свое желание и мнение.
Лишь пышные и мягкие свои бока расправив, плывешь бесцельно по небесным тропам. Нет толку от тебя, ты бесполезно настолько же, сколь бестелесно.
Когда порою солнце закрываешь, весь мир цветущий раздражаешь. Ты как неведома зверюшка.  В тебе не рассмотреть, где мордочка, а  где брюшко. Ты бесполезный, бесформенный комок, пушистый только с виду…

   Взмахнул орел с презрением крылом и улетел.

   А облако, тихонько проглотив обиду, всплакнуло, обронив на землю капельки дождя.

   Там, на земле, на девственном лугу, цветок, подняв свою головку к небу, напился влаги, которое дарует небо и с благодарностью раскрыл свои бутоны. Украсив мир цветением своим.

Подпись автора

К чему бы ты ни стремился, вкладывай в это всю душу. Конфуций

0

2

О, нет, мой друг! Все  начинается именно отсюда.
   Где встретишь лучшего судью и искушенного чтеца?
   На сайтах, ищущих признания, огромная чреда.
   И пусть бывает так  - слова, словно безвкусная вода,
   Средь вороха бумаг отыщется отметина Творца.

   Вот так и пишем, сотрясая пространство, перепачкивая бумагу, погружаясь в бессонные ночи и пугая тени клацаньем клавиш... а вокруг тишина.

  Редкий читатель заглянет и прочтет до середины произведение. Нет ничего прекрасней  многоликой литературной реки. В её водах отражаются звезды. И иногда, покидая небосвод, они все же падают в холодную воду масс. Заставляя думать, плакать или смеяться, загадывать желание.

   Дико молчит справедливый критик. Бьется его негодование об авторские берега, но что-то мешает ему поднимать бурю. Может он ждет, когда найдется смельчак-помощник и его лодка, болтающаяся на середине сайта, вдруг захочет, повернут к берегу, где сидит несчастный, ожидающий автор.

   А как убивается автор, когда дорогой читатель проходит мимо и у него не находится слов или нет желания хотя бы поставить питичку -  мол, я здесь был, видел... И даже такая малость, автору приятно.
Плачет автор - " рыдая, бежит за ним, хватает его за стремя, ловит удила, и ломает над ним руки, и заливается горючими слезами". (Н.В. Гоголь)

Подпись автора

К чему бы ты ни стремился, вкладывай в это всю душу. Конфуций

0


Вы здесь » Дом Старого Шляпа » Прозаический этаж » Облако