Воздух чуть дрожал от паров из пробирок самых разных цветов и форм, но запахи в комнате не выдавали присутствия мага. И вовсе не потому, что не разносились на сотни метров вокруг. Комната парила так высоко, что никому до неё не было дела.
В котелке мага варилось небо, сегодня — спокойное, мерное, ожидающее. Иногда маг доставал из котелка маленькую звезду: пылинку — маленький шарик, или яркую, шипящую, как бенгальские огни под Новый Год. Он опускал руку с длинными седыми волосами прямо в чуть кипящее небо, бережно ловил звёздочку, брал её в одну руку, а в другой держал аромат звезды. И позже, когда кто-нибудь из людей — ну, или не совсем людей — смотрел на звезду, которую маг одарил ароматом, то он чувствовал, что сегодня небо — совершенно особенное. Неповторимое. Его Небо.
/* Что успел написать. Пинайте: может быть, допишу 
*/
кыс кыс
