200 ом — за стеклом — босиком.
Я пришёл. Я хотел. В этот дом.
Я лежал — я хрипел. Не стонал.
Просто трепетно, огненно ждал.

Нежный свист пролетающих пуль
Минул плоть, но проел мне мозги.
В этот бред, в эту муть, в эту дурь —
Я плевал. Потому, что я жил.

Поднимались — за землю идти,
Догорали — напалма хвостом.
Только сердцу шептали: «Ты жди» —
И вставали из пепла потом.

И глотали мы землю и пыль, как еду, —
За которую шли убивать не родных.
И за братьев могли — и глотали слезу.
Только Родина знает, как мать, эти сны…

200 ом — босиком — за стеклом.
Сопротивление — небесполезно.
Я хрипел — не лежал. Но пришёл.
Обессилен, но с честью.

И пускай яркость мира — огонь моих глаз
Фарширован людьми насовсем, под завязку…
Я хотел бы остаться живущим сейчас,
Чтоб построить надежду для счастья.