Скрипач взял в руки скрипку. Взмахнул смычком. Заплакал инструмент. Мелодия, стерев с лица улыбку, заставила вдруг вспомнить о былом. Раздвинув темноту пространства, почти телесный обретает вид.
Кто ты? Прекрасное создание из мира снов, из дымки грёз. Твое существование - тайна. Зачем сжимаешь сердце хладными руками? Ведь знаешь, что оно не камень.
Душа моя не плачь, прошу. Страдания прошлого так не мелодичны! Их звуки, как стенания птичьи, в глубинах зарослей терновника. Не погасить свечение луны обломанным крылом. И только звуки скрипки ввысь уносят. Так было, есть и будет, что лето все равно сменяет осень.
Смычок безжалостно черту подводит. Последний штрих и лопнула струна…
Не плачь, подруга скрипка, в моей душе мелодия не умирает.
