Скоро, скоро, скоро, скоро.
Стих порвёт живое горло.
Красной, тонкою улыбкой,
Вскроет вены, взрежет жилы.

А пока — танцует лето
В лист зелёный разодето.
Проще рифма — жуткий образ.
Всё в размер перемололось.

А бумага — в чёрный пепел.
Пиксель точку не заметил.
Раздавил на цвет квадратом.
Так искусственному рад он.

Жмут планету люди-боты.
Азазелем, Астаротом.
Как ещё назвать такое?
Пусть искусство станет болью.

Скоро, скоро, скоро, скоро, скоро,
Чтоб сойти с ума до бога,
На искусство интеллекта
Разменяют человека.

/* Меня точно покусал Крокодил */