Почему чистый лист так и просит: "Излей душу, выложи свое нутро. Вспомни маму, вспомни как хрустят кости, когда их ломают арматурой, вспомни... вспомни... ". Это вызов какой-то, святой чеснок! Да, я помню маму и еще не раз спою блюз в котором ни слова о том, как я её люблю! Но эта музыка, это чувство во мне - это для неё, все без остатка! Да, я помню, что хороший день начинается с завтрака, если есть из чего его приготовить. И да, черт побери, я ломала кости и жизни, о чем сейчас сожалею. Это черная страница, но я не откажусь от неё. Что было, то было. Я помню!
Но читатель не желает читать всю эту душевную чушь, он хочет приключений, действий и хотя бы маломальского сюжета. Очень хорошо, мистер читатель, сейчас я преодолею проклятие чистого листа и начну историю. Итак...
Фрэнк поставил фонарь на пол пещеры, и его тень причудливым уродцем отобразилась на стене и потолке.
- Это конец, - спокойно произнес Корабль Мечты и достал пачку Мальборо. - Шестилап загнал нас в тупик, - продолжил он, прикуривая сигарету, - нам ничего не остается, как только дорого продать свои жизни...
Звериный рык чудовища заглуши конец его фразы. В пролом пещеры всунул голову ужасный Шестилап. У меня было пять секунд, чтобы вознести молитву Господу, но я воспользовалась ими иначе...
В этой истории есть много правды. Мы с Фрэнком действительно ловили Шестилапа, и абсолютно точно поймали его в пещере. Говорят, в ней давным давно северяне организовали арсенал и каземат. Но то быльём поросло, а пещера осталась. Шестилап никакое не чудовище, а всего лишь кролик, удравший с выставки пушных животных. Там я и Фрэнк были волонтерами, а еще главной достопримечательностью после ушастых. Еще бы! Настоящие ковбои! Правда, не из Техаса, но кого в наши дни волнуют детали? Ги-и-и! Мы имели успех гораздо больший, чем кролики! У Фрэнка был пояс с кольтом, и некоторых счастливчиков он заставлял бить в ладоши, как Юл Бриннер в Семерке. У меня был настоящий Глок - остался в память о Кентукки, но его я держала не на виду. Зато я крутила лассо и приглашала всех девчонок попрыгать через веревочку. Короче, день проходил весело, пока ушастый призер выставки не сбежал, и нам пришлось выступить в роли Пинкертона.
Чудовищем Шестилап стал гораздо позже, когда зимним вечером, находясь в сладкой полудреме, я наплела историю Максу. Оказалось, мне свойственна гиперболизация. Святое дерьмо! А кто не поддался бы искушению и не... Короче, парень проглотил все, что я жевала добрый час, и отчего-то взял в свою конусную голову.
Зимняя ночь чуть длиннее летней, но утро начинается одинаково - я иду на кухню. И вот, иду я по коридору и понимаю, что дом занесен снегом по самую трубу. Все стонет и скрипит от тяжести, а еще ощущение, словно ты в банке с ватой. Никаких звуков со стороны. Ситуация - откровенное дерьмо, потому что придется брать лопату и чистить, чистить, чистить... Пока дом не вздохнет свободно.
Но это потом, первое - завтрак. Мужчина не съевший завтрак подобен комару. Он зол и готов броситься в атаку, пока не подует ветерок. Признаться, я не против голодовки Марка - старый босс мало на что годен, а шуршать газетой в кресле можно и комаром. Другое дело - Макс. Парень в самом соку, глядишь еще и женится, тем более есть у него варианты. А жена у него будет современная, которая ест чашечку кофе и тост. Бычий помет! Мужчине надо больше! Тогда он начинает думать башкой, а не желудком. Поэтому я встаю рано и иду на кухню... Хотя и не поэтому, но читателю какой прок с того, что я сплю быстро?  Может, грязная совесть или души тех, кого не стало в Кентукки, воют и не дают мне спать? Черта с два! Это осталось в прошлом. Просто не люблю долго валяться в кровати, когда есть дела.
Так вот, готовлю завтрак, жарю оладьи по мамулиному рецепту, даже напеваю что-то - настроение отчаянное, свидание с лопатами уже вот прям сейчас, счет на минуты идет, как появляется Макс. Да в каком виде!
- Какого Ада? - интересуюсь, разглядывая его фигуру в простыне и со свечами в руках.
- Мы провалились в логово Шестилапа, - говорит, - послушай, как тихо и хрустит дом.
Никогда не пью крепкое по утрам, но тут прям захотелось залить горючкой баки по самые глаза.
- Да, - говорю, - мир поглотила тьма и падшие ангелы стоят на крыльце с непристойными предложениями. Подойди ближе, помолимся за упокой наших душ...
Смотрю, не все потеряно, свечки задул, и близко не подходит - знает, что тут же прилетит затрещина по маковке!
- Не, - говорит, - надо Шестилапа ловить. Тогда спасемся.
- Точно, - подхватываю его идею, - как в глаз свинье! На -ка, подкрепись сперва, а потом я расскажу план.
И сую ему тарелку с оладьями.  Сел мой охотник, смотрю, есть начал. Хорошо!
- А что за план? - спрашивает.
- Чудесный план, - говорю, - снег надо от дома отбросить, Шестилап по снегу ходит, что твоя водомерка по воде. А если снег с дома убрать, у Шестилапа преграда появится. Тут то мы его и подстрелим!
- Подстрелим? - сомневается что-то. - А ты стрелять-то умеешь?
Святой чеснок! Да я... Да, я не умею. Потому что я Сара Рейчел Коннелли из Канзаса. А вот Блэкки Смородина из Кентукки стреляла по-македонски и точнехонько..! но про это Максу лучше не знать.
- Ну-ка, погоди, - говорю, и иду в комнату. Есть там у меня пояс для фотографий, с кобурой и кольтом. Штуковина здоровая, но против глока - железяка бесполезная. Но на парня подействует - как суп из утки!
- Ну-ка, - говорю ему, - хлопай в ладоши!
Макс начинает бить в ладоши, но так медленно, что выхватить из кобуры железку и сунуть ею в лицо между его ладонями - времени более чем достаточно.
- Ух ты! - восхищается он, сжимая ладонями кольт.
- А то! - ухмыляюсь, как парни из кино. - В Канзасе все с кольтами!
Поел, оделся , взял лопату, пошел грести. Мою посуду и никак не могу решить, что лучше: стрелять или убеждать, что умеешь стрелять? Быть оружием или уметь им пользоваться? Грести снег или  мыть посуду? А что вы думаете, а?

Отредактировано Рейчел С. Коннели (2024-07-04 02:43:42)

Подпись автора

-=★★★ А это что за фенхель? ★★★=-