Не прощу
Когда-то цари былинной порой
Не ведали про покой.
Ложились костьми и вставали стеной,
И горны трубили: В бой!
Дружины и Орды вели за собой,
Взрывая сонм пыльных туч.
Лишь ветер свистел суровый степной,
Носясь меж курганных круч.
Вздымали на пики достойных врагов,
Достойная смерть - награда!
И славили лишь справедливых богов,
И боги сражались рядом.
Их полчища бились с задором лихим
Под градом из тысяч стрел.
И падали ниц Вавилон и Олимп,
В крови горизонт кипел.
Мужает сегодня среди руин
Мальчишка из всех времен.
Во взоре его и отец и сын,
Он духом святым спасен.
Господь с ним шагает плечом к плечу
На горе бесовским псам.
На совесть стыдливому трепачу,
На ужас пузатым чинам.
А коли уж стыдно, забудьте тогда
И подвиг своих дедов.
Они вам напомнят, пронзив года
Пророчеством вещих снов:
Из правды веков воссияет заря,
Раскручивая пращу,
И в рокоте бурь тихий голос царя:
«Предательства не прощу!»
трррь чача трррь пумпам
