Не прощу

Когда-то цари былинной порой
   Не ведали про покой.
Ложились костьми и вставали стеной,
   И горны трубили: В бой!
Дружины и Орды вели за собой,
   Взрывая сонм пыльных туч.
Лишь ветер свистел суровый степной,
   Носясь меж курганных круч.

Вздымали на пики достойных врагов,
   Достойная смерть - награда!
И славили лишь справедливых богов,
   И боги сражались рядом.
Их полчища бились с задором лихим
   Под градом из тысяч стрел.
И падали ниц Вавилон и Олимп,
   В крови горизонт кипел.

Мужает сегодня среди руин
   Мальчишка из всех времен.
Во взоре его и отец и сын,
   Он духом святым спасен.
Господь с ним шагает плечом к плечу
   На горе бесовским псам.
На совесть стыдливому трепачу,
   На ужас пузатым чинам.

А коли уж стыдно, забудьте тогда
   И подвиг своих дедов.
Они вам напомнят, пронзив года
   Пророчеством вещих снов:
Из правды веков воссияет заря,
   Раскручивая пращу,
И в рокоте бурь тихий голос царя:
   «Предательства не прощу!»