Плюш, а вот с литературой все будет нормально, ящитаю))

Без пива это не поможет))

Последний Трубадур

                                                                                                             Это полный провал,
                                                                                                             Это полный провал, но всё же…
                                                                                                                                            «Колибри»
                                                                                           
                   
    – И это, стало быть, и есть тот самый легендарный Провал..?! – взгляд мэтра, по сантиметру измерив третьего ассистента от белобрысой макушки до подошв стоптанных кедов, ещё раз скользнул по заросшей подозрительными кушырями впадине, на дне которой наблюдалась лужица зловонной жидкости, меняющей цвет от ядовитой малахитовости в центре к тому, что по краям превращалось в нечто, способное при изрядной доле фантазии  соответствовать «брызгам цвета какао», фигурирующим в сценарии.

    – О, да, босс, – съёжившись под дулами стальных режиссёрских зрачков, затараторил парнишка, – как утверждает легенда, именно в этот Провал провалился…то есть, был низвергнут последний Трубадур после…эээ…провального для него поединка с инхрен…инфер…нальным Дервишем, однако немо…непостижимым образом сумел выбраться и продолжить свой творческий путь, завершившийся…

    –Я так полагаю, что завершился творческий путь примерно так…– носок ковбойского сапога, прочертив в придорожной пылюке прямую, короткую, как юная жизнь ассистента, устремил свой острый взгляд в сторону прилепившейся к серой скале небольшой площадки, покрытой вытоптанной пожухлой травой, на которой, в тени корявого тутового деревца, посапывало покрытое рогожкой тело в компании со сморщенным бурдюком.

    – Эээ…именно так, шеф, ну, то есть, не так, а именно там, на этом месте, как утверждают научные источники и наш местный консультант, Трубадур впоследствии сочинил и исполнил свои лучшие канцоны, поэтому до сих пор у творческих личностей существует обычай приходить на это сакральное место, чтобы, так сказать, почерпнуть  вдохновение… иик…и  пропитаться духом легендарного Трубадура!

    – Ну, допустим, научные источники, скорее всего, ты в яндексе нагуглил, хотя, надо признать, что сила мысли у творческих людей иногда неплохо работает, особенно у этих…детей гор, – режиссёр, поправив импозантную шляпу, ещё раз окинул начальственным взором инфернальные кушыри и какаообразную лужу, –  кстати, Макс, а каким это творческим духом уже успел пропитаться наш консультант?

    – А это волшебный местный напиток из свежеморо…свежесбро…короче, босс, из тутовых ягод бражка, и она по вкусу чем-то напоминает тот дагестанский брют, что мы с вами....ну, вы помните…иии…, кстати, наш консультант утверждает, что этот напиток помогает при…эээ… творческой…иик… импотенции!!!

    – Мой юный друг, – корифей, механически поддёрнув блестящую застёжку-молнию на шикарной кожаной жилетке, окинул ценителя волшебного напитка  ласковым отеческим взглядом Великого Инквизитора, – запомните, отсутствие мысли – это ещё не импотенция, это недееспособность, а недееспособность может быть временной, к тому же, силу мысли, как и любую другую силу, нужно что… –  правильно, держать в тонусе, а, следовательно, – тренировать! Поэтому, как тиран, сатрап и деспот, вношу следующие изменения в сценарий нашей эпической психодрамы: во-первых, бурдюк от бормотухи – освободить, заодно слегка пополним уровень провальной лужи; во-вторых, джыгита разбудить и отправить в ближайший аул за чачей, инфернальную не брать, брать нормальную; чагарнык проредить, иначе мы рискуем оставить в нём оператора навсегда, а он нам ещё пригодится; провал углубить, но без фанатизма, чтоб наш трубадур неокончательно в него проваливался, где-то по шею, я думаю, будет достаточно…

    Мэтр, на секунду сосредоточившись, вдруг улыбнулся какой-то из великого множества своих гениальных мыслей, а затем, взглядом поймав на мушку расширенные зрачки ассистента, выдержал гроссмейстерскую паузу, после чего с наслаждением всадил контрольный выстрел в обездвиженную тушку.

    – А ещё, голубчик, у меня к вам важное поручение, как к третьему ассистенту, которому, я считаю, вполне по силам стать, для начала, вторым помощником режиссера,  так вот: чтобы наша драма вместе в вашим провалом не канализировалась куда-то в область буффонады, вам необходимо к завтрашнему съёмочному дню найти и разместить в этом легендарном Провале обычного такого, заурядного крокодила, метра на два, но, желательно, потолще и позубастее, будем стимулировать творческий потенциал нашего последнего Трубадура не только силой мысли!

март, 2020.

Отредактировано некто (2020-10-19 23:23:12)

В ночь Чёрной Луны (Магический файерболл)

В окно светила огромная луна. Белая…
Вадим сунул ноги в малиновые (откуда они взялись?) шлепанцы и двинул по направлению к туалету. Дверца одежного шкафа в коридоре была прикрыта неплотно, из-за неё наружу выглядывал край какого-то плаща.
Внезапно ему захотелось запихнуть этот плащ в шкаф целиком и полностью. Немедленно. Это было важно. Приоткрыв дверцу, Вадим, не поднимая  взгляд, пихнул свободной рукой  плащ в глубину, и сердце тут же ухнуло в желудок. Невидимая рука сдавила горло, в виски изнутри ударили маленькие кувалды. То, что было плащом, запихиваться в шкаф не желало.
Он поднял взгляд – улыбающийся череп приветливо клацнул ему челюстью.
В следующую секунду Вадим оказался уже на кухне, в другом конце коридора. Скелет в лиловом плаще нависал над ним, помахивая рукавами. Вадим, зажмурившись, бросился вперёд, обхватил руками закутанные в ткань кости и отчаянным броском вышвырнул их в открытое окно. Не долетев до земли пару метров, существо в плаще резко взмыло вверх и, совершив разворот на фоне огромного лунного диска, ринулось в оконный проём. Тяжёлая чугунная сковородка (мамина любимая!), оказавшаяся в руке, встретила пикирующий на него ужас, парящий на крыльях ночи…

…Скрежет и лязг металла настойчиво сверлили голову изнутри. Уже через пару секунд он понял, что доносятся они снаружи.
За окном светало. Во внутреннем дворе гостиницы грузили мусорные контейнеры.

Вадим, сглотнув застрявший в горле колючий комок, оторвал свинцовую голову от сырой подушки. Ощущения были такие, будто чугунная сковородка повстречалась не во сне, а наяву, при этом  - с его собственным черепом. Нащупав на тумбочке смартфон, он открыл последнюю просмотренную страницу: «Квадратура Черной Луны…»
          «Чтение на ночь астрологической хрени на фоне около полулитры выпитого вискаря - и хоррор с чугунной сковородкой вам обеспечен!» - диагностировал он своё состояние, вытирая холодный пот со  лба.
          Гороскоп утверждал, что «Черная Луна — это наше слабое звено, по которому в течение жизни нас проверяют на прочность и чистоту помыслов, и это место, где нам нужно приобрести необходимый опыт».
         «Надо будет позвонить родителям, - подумал Вадим, - хотя, никаких особых скелетов в их шкафах у меня уже давно не осталось…»

После завтрака в ресторане гостиницы тургруппа загрузилась в автобус. Экскурсовод профессионально бодрым голосом бубнил об истории возникновения деревни Завальное Медведково, первопроходцах, староверах, масонах, декабристах и прочих деятелях прогресса в отдельном взятом медвежьем углу. Из программки этнофестиваля «Ночь Черной Луны», бегло просмотренной Вадимом, в память врезалось только упоминание о дегустации традиционных наливок местного изготовления.
«Продегустируем, приобретём необходимый опыт, где наша не пропадала…» -  подумал он, закрывая глаза, и ощупал для верности фляжку с бурбоном в кармане.
Скелет в лиловом плаще не рискнул при свете дня преследовать туристический бус, двигавшийся фестивалить к традиционным наливкам и сидящим на завалинках медведям, поэтому Вадим спокойно погрузился в лиловую темноту, пронизываемую малиновыми сполохами…

Завальное Медведково бурлило; Вадима мигом затянуло в  пёстрый круговорот, оторвав от своей группы. Очередь за наливками была такая, что пришлось отдать дань уважения верному бурбону. Возле огромного то ли амбара, то ли овина, здоровенный бородатый детина полуцыганской наружности зазывал посетить фольклорные литературные посиделки «Чернолунная Выпь», совмещённые, по его утверждению, с дегустацией тех самых знаменитых наливок. Желающих литературно посидеть было немного. Вадим ещё раз прикинул масштаб  очереди в  наливочный павильон, потянул с донышка фляги остатки и решительно шагнул на встречу с Выпью.

Литературных посидельцев, числом в восемь душ, разделили на две команды, рассадив на неструганные лавки  и повязав на шеи косынки малинового и голубого цветов, причём последних бородатый затейник именовал «лазоревыми».
В преддверии ночи Черной Луны организаторы решили не заморачиваться с жанром, предложив  участникам действа рассказывать «страшные истории», отдельно подчеркнув необходимость ограничивать себя малыми формами – наливок было много, а автобусы ждать не будут. Рассказчику, кроме аплодисментов страждущей публики, доставалась стопка, которую подносила томная девица в сарафане и кроссовках с разноцветными шнурками. Сюжеты и персонажи не должны были повторяться; тот, кто не мог придумать новую рассказку, выбывал из игры, а главный приз был обещан команде, чей рассказчик  остался бы последним.
         
«There can be only one!»
             
Молодёжь отпала первой. Последней из лазоревых стойко держалась маленькая сухонькая бабулька, явно на ходу, после черных штор, красного пятна и черного же пианино, придумавшая пару историй про лиловое покрывало и красное кресло.
Сливовица, грушовица, терновка, вишнёвка, яблунёвка… гроб на колёсиках, черная рука, ногти в пирожках  и пиковая дама в зеркале…
Лагерное детство Вадима не прошло зря – там были и кольцо на отрубленном пальце, и красный лак на ногте, и даже учитель, делающий кукол из кожи непослушных учениц… имбирная, анисовая, смородиновая, рябиновая, ежевичная…
В кармане завибрировал телефон – «Мама», увидел он и нажал отбой…
         
Последней, которую он запомнил, была малиновая…
Вадим открыл глаза. Ночной знакомый снова улыбался ему. Но в этот раз плаща на нём не было. В отблесках чадящей лампы Вадим увидел ржавую цепь, тянувшуюся от кольца, сжавшего его лодыжку, куда-то в сырой и тяжёлый мрак… В пятне мерцающего света возникли фигуры в капюшонах – бородатый с черными провалами глаз и девица с лиловыми губами. Вадиму показалось, что в руке она держала огромную сковородку…
- Мы ждали тебя много лет. И ты пришёл. В ночь Черной Луны. Большая Форма ждёт тебя, посвящённый!
         
Малиново-лазоревый файерболл вспыхнул и погас перед глазами Вадима…

май,2020.

Свежевыжатый Трэш

- Ну-с, наслышан уже, наслышан… Здравствуйте!

- И Вам не хворать, док! Извините, вырвалось. Работаем.

- Вы когда-нибудь всё-таки дохихикаетесь. Ладно, показывайте уж… Ого! Господи боже мой…

- Трэш. В данном случае – Артур. Как заказывали. Отдел сбыта, видимо, решил, что сочинения ко дню победы каждую неделю – это перебор.

- Да уж…А он известный…эээ…фотограф? Впрочем, наши парни знают своё дело.

- Несомненно, док! Гей и шаман - то, что нужно. К тому же - у него день рождения был 24-го. Приурочились к дате, обычное дело. А так - высокое искусство, пробуждение творческого потенциала, оздоровительный эффект в долгосрочной перспективе, снятие барьеров…Ну, если можно так выразиться.

- Хватит уже ёрничать. Они у вас стены не проломят? В ближнесрочной перспективе?

- Сохранение барьеров как раз вне нашей компетенции. По нашей линии вопросов нет. Влажную уборку делают в отсутствие клиентов. Непосредственно контактирующий персонал у нас в тапочках. А ребят на периметре и на вышках они не видят. Кстати, о тапочках…

- Погодите. А кафель? Что ж их теперь, в сортир не выпускать?!

- Можно подумать, они замечают этот кафель… Думаю, что даже когда кто-то лупит в него своей башкой, кафель интересует его в последнюю очередь.

- Ну, и каковы же результаты?

- Вполне. У дам – стихи, эмоции, фантазии, конфетки, даже одна свадьба. Кащея женили.

- Чтоб у девочек – и без свадьбы? Кощей, кстати, вполне завидный жених, с некоторой точки зрения.

- Видите, док, даже вы улыбаетесь. Трэш, однако – сильная штука. У парней – как всегда. Им бы в  танчики поиграть…

- Ну, танчики – это проблемы смежников. Тоже, кстати, не сахар – в стопятнадцатый раз уговаривать наполеона ограничиться штабными учениями, когда он норовит в рукопашную сойтись…с тамерланом каким-нибудь. Так и что, совсем ничего?

- Почему же, кое-что есть. Один нигер утопил белого мозгляка в ведре. Потом плазму этим же ведром носили. Да, вот ещё, клиент пытался свою тень в карцер запереть.

- Вы что, допустили его в блок Ка!?

- Да нет, он его у себя в тумбочке оборудовал.

- Хм…Кто такой?

- Плюшевый Медведь!

- Господи боже мой…Ладно, работайте. Кстати, не забудьте подобрать что-то из вашего…свежевыжатого трэша  для стенгазеты. А то там до сих пор висят хайямки к восьмому мартобря. Официальную отчётность и культурно-массовую работу нам ещё никто не отменял!

12.11.2014.

это уж наверняка )

с винилами - всё так и есть, почти за каждым - своя история.

Евген, - спасибо!

feat.Himiko

I. "Я к Вам пишу..."   

   "Я жду ответа, больше надежд нету…"
    Он так долго ждал его… Каждое утро и каждый вечер, по пути на работу и возвращаясь домой, ничего не обнаружив, давал себе обещание успокоиться и забыть, точнее – забить, ведь жизнь продолжается! Но на следующий день снова с замиранием сердца открывал маленький портал надежды. И вновь его встречала чёрная равнодушная пустота…

    В очередной раз, уговаривая себя гордо пройти мимо, он поддавался искушению открыть маленьким ключиком тонкую дверцу почтового ящика.

    "И так идёт за годом год, так и жизнь пройдёт, и в сотый раз маслом вниз упадёт бутерброд…"

    Долгими зимними ночами ему снились письма: написанные курчавым женским почерком, лёгкие, как воздушные шары, шпионские письма с чёрными загадочными шифрами, письма с Марса в стеклянных колбах, огромные папирусные свитки и целые рыбацкие сети узелкового письма…
    Той ночью он брёл по барханам бесконечной пустыни, внезапно превратившимся в горы бумажных листков, накрывших его с головой. Он начал задыхаться и проснулся.

    К почтовому ящику идти не пришлось. Письмо, отправленное в 00 часов 00 минут сегодняшнего дня, ожидало его там, где и ему и следовало быть – в папке «Входящие».

    «Глубокоуважаемый автор! Благодарим Вас за выбор нашего издательского дома, вместе с тем сообщаем, что отдельные онтопоэтические аспекты предложенного Вами произведения не соответствуют приоритетным направлениям редакционной политики.

    Желаем Вам дальнейших творческих успехов,
    Ваша Редакция.

    Примечание.
    Присланные в адрес издательского дома «Критика чистого разума» рукописи не рецензируются, не комментируются и не возвращаются»

    За двадцать лет, которые он корячился по разным литературным форумам, довелось видеть и слышать многое,  но с такими инвективами сталкиваться не приходилось. Онтопоэтические, тудыть их в качель, аспекты..!?

    Всезнающий Гугл утверждал: «Онтопоэтика - это философская концепция, которая включает коммуникативное взаимодействие «я» с миром и мира с собой. Она также описывается как «поэтический порядок», который разворачивается вместе с «причинным порядком» в процессе коммуникативного взаимодействия с реальностью и участия в ней. Он включает в себя восприятие реплик или сигналов, или выражения актеров, а также «создание впечатлений от реакторов посредством преднамеренного выбора привлекательных означающих, которые передают фактические или иллюзорные реальности». Онтопоэтика рассматривается не как теория, а как взгляд на реальность и понимание мира как коммуникативного присутствия…»

    Да уж, вот теперь-то всё и прояснилось! Особенно, если учесть, что в этот издЕвательский дом был отправлен многомерный философский роман о вечной любви во множестве миров и измерений, на десяти авторских листах. Четыреста тысяч знаков с пробелами! Естественно – в прозе.
    Поэтов он недолюбливал – ни сюжета, ни персонажей, ни конфликта, одни сю-сю в столбик, кровь-морковь, хотя девушкам нравится. Иногда. И не всем. Но кто в наше время возьмётся печатать такую белиберду?

    Другое дело – роман! Адам и Ева, звёздное небо над головой и вечная любовь... Но философские концепции его романа и критиков с чистым разумом не сошлись отдельными онтопоэтическими аспектами, чего уж тут непонятного..?!

    В желудке что-то заурчало, намекая на пищу недуховную. Муза – девушка чудесная, но яичницу не приготовит… Неужели нельзя было написать человеческим языком? Текст придется резать. Прошлый гонорар закончился ещё вчера, при попытке завлечь красотку на пленэр, где он, помимо прочего, собирался прочесть ей первую главу. Красотка от пленэра в снегах отказалась, согласившись на ресторан.

    «А следующий номер нашей программы – романс о финансах!» – торжественно объявил он холодильнику, открывшему рот в порыве отнопоэтического удивления.

    Весь следующий день он никак не мог сосредоточиться, вечером напился кипятка и лёг спать.

    Ему приснилось васильковое поле и девушка в алом кимоно, вышитом серебряной нитью.  Её лицо было скрыто под шёлковой маской. Она встала на колени и с поклоном протянула ему свиток рисовой бумаги.

    «Я не смогу прочитать, я же не знаю японского языка!» –  его бросило в холодный пот.

    Чёрные иероглифы шустрыми  пауками поползли у него перед глазами:

    В тумане сосна,
    Там, за рисовым полем…
    Пахать и пахать!

    Значки на бумаге, плавно впитавшись в желтоватую гладь, внезапно превратились в крупные буквы Times New Roman шестнадцатого размера:

    «Издательский дом «Критика Чистого Разума» категорически и императивно сообщает, что Ваша несусветная работа не лишена естественного интеллекта, но целесообразность нашего дела требует внести в неё мелкие правки, переписав заново девять раз, после чего рекомендуем Вам рукопись сжечь, либо сжевать - если спички вдруг закончились!
    Примечание: гендер отменить, Адама и Еву переименовать, в тексте всё белое поменять на чёрное, всё чёрное – на серое»

    Он оторвал глаза от свитка. Девушка исчезла. По васильковому полю мчалась огненная лиса с девятью хвостами.
    В окно стучалось утро.

    "Подумал я – к чему всё это? Уж лучше мне идти в поэты..."

    Я к Вам пишу. Теперь – стихами,
    Перо не терпит пустоты,
    Злой ветер троллем между нами
    Пусть свищет, не разбить мечты
    Ему моей о нашей встрече –
    Любовь уж в окна к нам стучит!

    Он ели гнёт, дубы калечит,
    В лесах пронзительно свистит,
    Русалок на ветвях пугает,
    Но к Вам, я верю, долетит
    Моё письмо. Когда? Не знаю…
    Назло циклонам и штормам,
    Оно летит к Вам, я ж – сгораю,
    И в том спешу признаться Вам.

    Вино купил, торшер и свечи!
    Вас жду, как ждут приход весны
    Скворец и плуг. До скорой встречи,
    В четверг, в семь сорок, у сосны.

II.КОНТАКТ

*Четырнадцатое февраля, вечерние сумерки. В подъезде многоквартирного дома трепетно и нежно звучит одинокая дрель. На разных этажах, в разных квартирах – Он и Она...*

Мечтал – усну,
Обняв сосну…
Но воет тролль,
Какая боль...
Вдруг дрели –
Трель!
Ну, здравствуй, ель!!

…И ночь прошла, и день – наполовину,
Да, наконец, спокойно я усну!
О, чудный, дивный звук, ты рифму мне подкинул,
Запишем: "Тролль гнёт ель", а не сосну...

…Циклон подбирался по-кошачьи мягко, забрасывая пробные снежные вихри. Зимнее непостоянство отдавалось в голове  тупой болью.
Кофе, коньяк, таблетки?
«Тишины хочу, тишины…» – проглотив лекарство, я легла и прикрыла глаза. Завывание зимних троллей за окном плавно перешло в шум морского прибоя.

*Звук дрели внезапно замолкает. Тишина...*

Обед, покой и тишина
В моих мечтах остались где-то.
Чу! Музыка опять слышна!
Зачем будили вы поэта?!

Из дремоты меня вырвала настойчивая трель дверного звонка. Странно, он ведь уже давно не работал, судя по всему – контакта не было…
На пороге  стоял молодой симпатичный мужчина.
– Вам музыка не мешает? – с вызовом спросил он.
– Нет, – слегка удивлённо ответила я.
– А мне  мешает! – выпалил он, очевидно, желая скандала.
– Вы хотите поговорить о музыке? – ничего не понимая, спросила я пришельца.
– Я спать хочу, долго и сладко! Сном забыться!! Уснуть и видеть сны!!!

Очевидно, моё спокойствие расстроило его ещё больше. «И, конечно, ещё не обедал…» – промелькнула невесть откуда взявшаяся мысль.

– А как вам удалось позвонить, – я кивнула в сторону кнопки звонка, пробуя сменить тему разговора, – неужели есть контакт..?

Он молчал.

Она сказала – есть контакт!
Я сразу вспомнил всё былое –
Контакт на первое, второе…
Хотелось супу…съесть...
Контакт?!

«Может, инопланетянин? – подумала я. – Совсем у нас контакт не получается. Или поэт, что ещё хуже…»

*Свет в подъезде внезапно гаснет...*

По лестнице в инопланетном белом костюме и прозрачном шлеме подымалось что-то неопределённого рода, поблёскивая фонариком.

«Обалдеть, у нас подъезд! Или это ещё сон?» –  я перевела удивленный взгляд на парня, по-прежнему молча стоявшего у моей двери.

– Ку… – пробормотал тот.

Куда, куда вы удалились,
Весны моей златые дни?
Что день грядущий мне готовит?
Его мой взор напрасно ловит,
В глубокой мгле таится он.
Нет нужды; прав судьбы закон.

«Друг! Скажите номер вашей планеты в Тентуре? Или хотя бы номер галактики в Спирали? А то я перепутал контакты и теперь не могу вернуться домой!» – шальные мысли у меня сегодня шли одна за другой, как и пришельцы.

– Полицию вызывали? Предъявите фонарики! И почему лица не скрыты под масками в общественном месте?! – грозно раздалось из-под шлема.
– Нет, не вызывали. Тут, наверное, нужен специалист по иножителям, – предположила я.
– Иностранные агенты – вне компетенции участкового! Попрошу не нарушать! – отчеканил шлемоносец и протопал вверх  по лестнице.

– Перед тобою две дороги,
Ещё не поздно
Успеть сменить свой путь.
Как всё непросто…

«Наконец-то он заговорил!»

– Это вы о чём? – вслух поинтересовалась я.
– Это не я, это – Роберт Плант…

Из соседней двери  внезапно выглянула лохматая голова.

– Привет, соседи! Вам музыка не мешает? У нас тут группа репетирует, «Жаба в дирижабле», может, слыхали?
– Да! Нет! – одновременно отозвались мы и взялись за руки.

Да? Нет?
Так это был сосед?
Полезней ужин ли обеда?
Не так уж важен нам ответ…
Спасибо музыке за это!

февраль 2021.

Пчёлочка, дякую!

к произведению ещё приложение полагается.
менее известное, чем у Роберта Планта )