Согласна! Трудновато нас понять порой.
Творя, мы часто больше дружим с сердцем,
Чем со своей тяжелой головой.
Мы ищем, изменяем стихотворный крой,
Смысл присыпаем жестким, горьким перцем,
Но пишет тот, кто с огненной душой.
Порхает Муза где-то за его спиной…
Берет перо поэт как будто лиру.
На белый лист слова спешат гурьбой -
Есть, что ему поведать миру
- Подпись автора
Плачет дождь за окном. А чего он плачет? Может жалеет кого то или рыдает от радости?
Поплачет и перестанет...