Дом Старого Шляпа

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.



Поэты

Сообщений 1 страница 7 из 7

1

Согласна!  Трудновато нас понять порой.
Творя, мы часто больше дружим с сердцем,
Чем со своей тяжелой головой.

Мы ищем,  изменяем стихотворный крой,
Смысл  присыпаем жестким, горьким перцем,
Но пишет тот, кто с огненной душой.

Порхает Муза где-то за его спиной…
Берет перо поэт как будто лиру.
На белый лист слова спешат гурьбой -
Есть, что ему поведать миру

Подпись автора

Говорит Ави  :flag:

+4

2

Как всегда замечательно, Ави.

#p291883,Ави написал(а):

На белый лист слова спешат гурьбой -
Есть, что ему поведать миру

Показалось, что "листу" есть, что поведать) Я бы во избежание путаницы (смысловой?) заменила бы последнюю строчку на Поэту есть, о чем поведать миру.

0

3

#p291883,Ави написал(а):

Трудновато нас понять порой.
Творя, мы часто больше дружим с сердцем,
Чем со своей тяжелой головой.

Поэта миру трудновато вдруг понять порой:
Творя, он чаще с сердцем дружит,
Чем со своею буйной головой.

Прям что-то лермонтовское.

Отредактировано Shteler (2022-01-31 11:33:37)

Подпись автора

Итоги ноябрьского Аллюра

0

4

Диана Б., поэт, поэту - повторы, повторы...)))

Shteler, ой, у Лермонтова поэзия чиста как родник. А у меня, надеюсь пока, как тинкой такой красивой затянуты...)))

Подпись автора

Говорит Ави  :flag:

0

5

Ави, я про стиль и тематику в этой строфе.

Подпись автора

Итоги ноябрьского Аллюра

0

6

#p291899,Shteler написал(а):

я про стиль и тематику в этой строфе.

Аааа! Дошло...) o.O

Подпись автора

Говорит Ави  :flag:

0

7

#p291883,Ави написал(а):

Согласна!  Трудновато нас понять порой.
Творя, мы часто больше дружим с сердцем,
Чем со своей тяжелой головой.

…Надломив крыло из ваты,
Ляжем в облака, как в склепы.
Мы, поэты, редко святы,
Мы поэты, часто слепы.


Это мы –
Ночным туманом
Тихо шарим по карманам
Зазевавшейся души.

Есть ли стертые гроши?
Это мы –
Благою вестью
Подбираемся к невесте,
Приближая срок родин.

Ты не с нами? Ты – один.
Это мы –
Листвой осенней
Догораем в воскресенье,
Размечтавшись о весне.

В понедельник – первый снег.
Это мы –
Без тени смысла,
Как пустое коромысло,
Упадем на плечи тьмы.
Не узнали? Это мы.

Олег Ладыженский, из книги Генри Лайона Олди "Гарпия".

+1