*картинка из интернета от Shtelerа. Мне показалось, что да, она отражает рассказ. В ней жизнь.
(из игры "Аллюр")
«Не побеждай» - Зоя нахмурила свои густые светлые брови, прочитав надпись на пёстрой «стене рока», скрывавшуюся в тени майских зарослей.
Она ждала свой автобус, который должен был довести девушку до консерватории, где она уже вот как год учится в классе фортепьяно.
На вид нескромная особа: об этом говорили резкие, но уверенные жесты и манера держаться нарочито высоко, планировала очередное наступление на студенческой линии фронта. Предстоял отбор в группу «А», объединявшую лучших учеников. Перспективы такая учёба давала не эфемерные, а самые реальны. Это и дополнительные часы занятий с выдающимися педагогами, и плановые участия в концертах с настоящими состоявшимися музыкантами, и в конце концов – шансы получить достойное место работы по окончании консерватории. Зоя не привыкла проигрывать. Её девизом было: «жизнь – это бой, и я в нём – победитель». Каждый отрезок жизни Зоя называла боем. Бой за место в гимназии, бой за красный диплом в этой гимназии, бой за место в консерватории, сейчас вот – за место в группе «А».
«Не побеждай» - взгляд Зои снова зацепился за фразу.
— Чёртовы пацифисты! – выругалась чистоплюйка Зойка. - Поэтому то вы и вечные неудачники, - взгляд брезгливо сошёл со стены. Что-то заставило её милое личико скривиться в злостную гримасу.
Такие стены почти в каждом городке существуют. Для кого-то они являются местом отдыха, покоя и соучастия. Соучастия с чем-то светлым и добрым. Настоящим. Своего рода чистилище. Кто-то ходит в храм, а кто-то к такой стене. Но для других подобная стена олицетворяет совершенно противоположную идею: похоти, распущенности, своеволия и грязи. И противники вечно норовят её помыть, а лучше – убрать совсем с улиц достойных городов.
— Вам нехорошо? – девушка услышала совершенно обычный вопрос, но что-то его отличало среди подобных.
«Интонация» - заметила девушка. Она была необычайно приветливая и добрая, неподдельная.
— Нет, всё хорошо, - ответила Зоя.
Автобус подъезжал к остановке. Оказалось, что вопрошавший пожилой мужчина в тёмных очках, потёртой кожаной куртке и со странной повязкой на голове, тоже ждал этот автобус. Зоя обратила внимание на повязку – это была скрученная косынка с яркими пёстрыми птичками, парившими на чёрном хлопке. Почему-то «стена рока» предстала перед девушкой, её пестрота на тёмном бетоне.
— Колибри, - заметил мужчина и мягко улыбнулся.
Зоя покраснела, её манеры победило любопытство.
— Извините, - девушка чуть опустила взгляд.
— Не нужно, любопытство – не порок. К тому же смотрели вы не на меня, а на себя.
— На себя? – удивилась Зойка.
— Думаю, да, - снова улыбнулся дед.
Зоя растерялась. И всю оставшуюся дорогу она простояла, глядя в окно и пытаясь понять, что имел в виду этот странный чудак. На деда же она больше не взглянула.
***
Отбор Зоя не прошла. Домой она решила возвращаться пешком. Дорога занимала час-полтора. Девушке хотелось уединения, и такая прогулка давала эту возможность.
Зоя взглянула на небо: его разрезали долгие пушистые облака, похожие на размотанную сахарную вату, какую она любила в детстве. И не только в детстве, сейчас тоже, только отчего-то не позволяла себе это лакомство. Потом взгляд спустился на землю, твёрдую, но горькую. Сегодня она проиграла, в последний раз. Она поняла, что платит слишком высокую цену за свои победы. Эта цена – её непрожитая жизнь.
***
Закончив игру, Зоя знала, что всё выполнила идеально. Комиссия состояла из четырёх человек, одним из которых оказался тот самый чудоковатый дед с колибри на голове. И голос у него был решающим. Он начал так:
— Ваше выступление вышло идеальным. Вы, скорее всего и сами это прекрасно знаете. Конечно, знаете, - дед говорил спокойно, ровно, но без намёка на восторг, без лёгкого ветерка радости.
В этом месте Зоя понимала, что проигрывает бой…
Пёстрая голова продолжала:
— Но вы не играете, вы не живёте музыкой. Вы побеждаете. Но милая девушка, - лицо деда смягчилось, и Зоя узнала искренний добрый тон. – Это не война.
