Пока звенит патроном воздух,
Пока дышать возможно — пулей
Через поля — к свободе острой,
Срезая сочный жёлтым колос.

На голубом — белёсым шрамом,
Ракеты огненным драконом.
Снаряд — тяжёлым килограммом
Из тела выдранного мяса

Летит — и петь бы о другом нам,
Но чёрной копотью ракеты
По мыслям — с образом бездомным —
Скребёт, контратом переспелым.

И я держусь за флага красный.
И помню синий, верю в белый:
Хирурга скальпель безопасен,
Когда он держится идеей.

«Лечить бывает очень больно».