Твои губы сладкие и пахнут яблоками, просто какое-то яблочное варенье, которое я очень люблю.
Над головой шумит листва старого дуба, а я чувствую, как из полу сгоревшего сада, пахнет подгоревшим яблочным вареньем.
Яблок в этих краях нынче много и мы наелись их до отвала.
Вот только варенье не кому здесь уже варить.
Только, когда на землю опускается ночь, и мы можем, прислонившись к какой - то уцелевшей стене разрушенного дома поспать, я начинаю погружаться в этот ароматный омут и ощущаю вкус яблочного варенья твоих губ.
Прижимая к себе автомат, представляю, как же крепко я обниму тебя при встрече, спрячу лицо в копне золотых, словно осенняя листва, волос, почувствую прикосновение любимых губ…
Рядом похрапывает, сжимая большое красное яблоко в кулаке, мой друг тувинец Айдар. Однажды на привале, уплетая хрустящее яблоко, он спросил у меня, почему люди убивают друг друга в таких благодатных краях как этот, где Бог даровал здешним жителям много того, что у других народов нет совсем, и просто не радуются, не живут в мире, кушая эти вкусные яблоки!
Я вернусь и тогда мы с тобой, захватив банку яблочного варенья, проведем сладкую ночь у заветного ключа в дубовой роще.
Прости, любимая я заканчиваю писать, так как над головой уже с жужжанием проносятся смертоносные «осы», которых тоже, наверное, привлекает запах яблок.
А нас в школе этому учили...
